El lápiz mágico - por J. Davalillo
Aún recuerdo claramente: Era en noviembre cuando me llevó, casi a empujones, a aquella escuela. —Tienes que ser un gran pintor, como tu abuelo— decía él, casi diariamente, desde que tengo memoria. Yo jamás había trazado en mi vida una sola línea que pudiera cumplir con parámetro estético alguno. A decir verdad, no me interesaba. Pero mi padre siempre fue un hombre intransigente y autoritario. Al llegar, contemplé aquella escuela. Se trataba de un edificio de aspecto colonial, con una plazoleta flanqueada por amplios corredores que vendría a constituir mi nueva cárcel. Al centro de la plaza, una fuente sin agua. A juzgar por las manchas en el concreto y el moho, hacía ya varios años que había dejado de ejercer su labor. Entramos a un salón de iluminación dudosa. Un haz de luz entraba como una puñalada desde un ventanuco situado en la pared del fondo, justo debajo del techo. El polvo en el aire tomaba forma bajo la insidencia del rayo de sol, lo que le añadía señorío. Nos recibió una...